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Marzo: la serpe esce dal balzo

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    kamo58
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    00 12/03/2013 11:40


    l'Angelo della Resurrezione (o del silenzio), scolpito da Giovanni Strazza. Certosa di Bologna

    Restare in silenzio

    Ora conteremo fino a dodici
    e tutti resteremo fermi.
    Una volta tanto sulla faccia della terra,
    non parliamo in nessuna lingua;
    fermiamoci un istante,
    e non gesticoliamo tanto.
    Che strano momento sarebbe
    senza trambusto, senza motori;
    tutti ci troveremmo assieme
    in un improvvisa stravaganza.

    Nel mare freddo il pescatore
    non attenterebbe alle balene
    e l’uomo che raccoglie il sale
    non guarderebbe le sue mani offese.

    Coloro che preparano nuove guerre,
    guerre coi gas, guerre col fuoco,
    vittorie senza sopravvissuti,
    indosserebbero vesti pulite
    per camminare coi loro fratelli
    nell’ombra, senza far nulla.

    Ciò che desidero non va confuso
    con una totale inattività.
    È della vita che si tratta;….

    Se non fossimo così votati
    a tenere la nostra vita in moto
    e per una volta tanto non facessimo nulla,
    forse un immenso silenzio interromperebbe la tristezza
    di non riuscire mai a capirci
    e di minacciarci con la morte.

    Forse la terra ci può insegnare,
    come quando tutto d’inverno sembra morto
    e dopo si dimostra vivo.

    Ora conterò fino a dodici
    e voi starete zitti e io andrò via.


    Pablo Neruda
    [Modificato da kamo58 12/03/2013 11:43]
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    00 13/03/2013 12:56


    notte senza luna - Guido Borelli



    Rumori secondari

    Mi concedo l’onore di rassegnarmi
    solo questa notte
    come riposo
    domattina presto aprirò gli occhi
    sarò un’altra volta coraggioso e ordinario
    ribelle con le mani in tasca
    eterno con la morte all’occhiello
    solo in questa notte priva di luna
    credere di andare
    credere di venire
    credere che il mio cuore non potrà mai più
    aumentare in dimensione e nostalgie
    solo questa notte
    per favore
    per pietà
    sentirmi vinto
    umile
    devastato
    fatto e disfatto con avanzi di Dio
    qui a sognare senza permesso
    a mentire senza speranza
    ma sapendo che si tratta
    solo di questa notte sterile e unica
    domani alle sette aprirò gli occhi
    e un’altra volta mi darò da fare senza lamentarmi
    e ascolterò il frastuono universale
    senza che m’ingannino rumori secondari.


    Mario Benedetti
    [Modificato da kamo58 13/03/2013 12:56]
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    00 14/03/2013 13:29


    Andrei Mylnikov

    Primaverile


    Nuvole, sole, prato verde e case
    Sull'altura, confusi. Primavera
    argine. Ha messo nell'aria fredda dei campi
    La grazia di quei pioppi lungo l'argine.

    Dalla valle i sentieri vanno al fiume:
    là, sul ciglio dell'acqua, amore aspetta.
    Per te indossano i campi questa veste
    Di giovane, oh invisibile compagna?

    E quest'odore del faceto al vento?
    E quella prima bianca margherita?
    Sei con me dunque? Nella mano

    Sento un doppio battito e il cuore mi grida
    E nelle tempie mi assorda il pensiero:
    si, sei tu che fiorisci, che resusciti.


    Antonio Machado
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    00 24/03/2013 11:16


    Gesù a Gerusalemme - Giotto


    LA DOMENICA DELLE PALME

    Chinar la testa che vale?
    E che val nova fermezza?
    Io sento in me la stanchezza
    del giorno domenicale,

    mentre la madre mia buona
    entra con passo furtivo
    nella mia stanza e mi dona
    un ramoscello d'ulivo...

    E se'n va. Tutto quello
    ch'ella vuol dirmi lo dice
    a questo suo ramoscello
    che adornerà una cornice:

    adornerà la cornice
    dorata a capo del letto
    l'ulivo ch'è benedetto,
    l'ulivo che benedice;

    porterà pace e abbondanza
    nelle casette più sole,
    rallegrerà un po' la stanza
    dell'infermo, senza sole,

    ricorderà poi con tanta
    fede l'ingresso solenne
    di Cristo a Gerusalemme
    nella domenica santa!...

    Ulivo, e a me che dirai?
    Le stesse cose anche tu?
    se una parola: giammai,
    se due parole: mai più?

    Nulla tu doni al mio cuore
    che lo consoli un istante,
    ed il mio sguardo tremante
    non vede in te che un colore:

    il color triste di tutto
    il mondo che non à sole
    e piange tacito e vuole
    vestirsi di mezzo lutto;

    il colore della noia
    e dei fiori di bugia,
    il colore della mia
    giovinezza senza gioia;

    il colore del passato
    che ritorna ben vestito,
    il color dell'infinito
    e di ciò che non è stato;

    il color triste dell'ore
    così lente a venir giù
    dai lor numeri, il colore
    che non è colore più.

    Marino_Moretti

    (da Poesie scritte col lapis, 1910)